Doce Cuentos Peregrinos – Spanish Fiction

El esfuerzo de escribir un cuento corto es tan intenso como empezar una novela. Pues en el primer parrafo de una novela hay que definir todo: estructura, tono, estilo, ritmo, longitud, y a veces hasta el caracter de algun personaje. Lo demas es el placer de escribir, el mas intimo y solitario que pueda imaginarse, y si uno no se queda corrigiendo el libro por el resto de la vida es porque el mismo rigor de fierro que hace falta para empezarlo se impone para terminarlo. El cuento, en cambio, no tiene principio ni fin: fragua o no fragua. Y si no fragua, la experiencia propia y la ajena ensenan que en la mayoria de las veces es mas saludable empezarlo de nuevo por otro camino, o tirarlo a la basura. Este volumen recoge los cuentos que, afortunadamente para los lectores de Garcia Marquez, no terminaron en la papelera, precedidos por un prologo en el que se da razon de por que son doce, por que son cuentos y por que son peregrinos. Estaba sentado en el escano de madera bajo las hojas amarillas del parque solitario, contemplando los cisnes polvorientos con las dos manos apoyadas en el pomo de plata del baston, y pensando en la muerte.

The effort of writing a short story is as intense as starting a novel. Well, in the first paragraph of a novel you have to define everything: structure, tone, style, rhythm, length, and sometimes even the character of a character. The rest is the pleasure of writing, the most intimate and solitary that can be imagined, and if one does not stay correcting the book for the rest of one’s life it is because the same iron rigor that is needed to begin it imposes itself to finish it. The story, on the other hand, has no beginning or end: it forges or it does not forge. And if it does not take shape, one’s own experience and that of others teaches that in most cases it is healthier to start it again in another way, or throw it away. This volume collects the stories that, fortunately for García Márquez’s readers, did not end up in the wastebasket, preceded by a prologue in which he gives the reason why there are twelve, why they are stories and why they are pilgrims. He sat on the wooden bench under the yellow leaves of the lonely park, staring at the dusty swans with both hands resting on the silver pommel of his cane, and thinking of death.